Culito de rana

Tipología oscular

2012-01-27T11:19:00.001+01:00

El beso vertical es el que se cimienta sobre la tierra. De estos se conocen múltiples variantes, aunque solo se han estudiado a fondo tres: como contacto cuadrúpedo y simétrico, si la pareja se enzarza en un abrazo cuyos soportes podrían llegar a enraizar; con sustento de trípode, si el "tú" enreda una de sus piernas entre las del "yo", a modo de jazmín acoplado a un naranjo, de ahí que haya quien lo catalogue también como variante floral; por ser relación bípeda y complementaria, si, en tal ocasión, el "tú" despega sus pies del suelo para atenazar con sus piernas la pelvis del "yo". Esta modalidad suele terminar apoyada en la pared más próxima o en el beso horizontal. La gravedad, que ni cesa ni se deteriora.

Geometría descriptiva y otras disciplinas afines

2012-01-26T10:47:00.000+01:00

Un beso geométrico adopta distintas formas según el número de lados que contenga; un beso triangular, por ejemplo y para empezar, es aquel en el que se unen tres puntos conectados por una línea recta, que es igual a un grumo universal compuesto por dos cuerpos abrazados: un "tú", un "yo" y un "túyyo". Si se traza con dignidad la altura de cada uno de estos vértices, obtendremos en la intersección de estas tres nuevas líneas interiores el ortocentro de la figura, un exacto emplazamiento humedecido por el roce.

Visto desde fuera, un filósofo del lenguaje diría que el primero de los vértices es una señal; el segundo, un síntoma; el tercero, un símbolo. Un psicoanalista de prestigio, que todo remite al tipo de acto copulativo del que se procede. Un creyente melibeo, que Dios es amor y este todo lo puede si esa es su voluntad y su potencia.

En nuestro caso, ni la geometría, ni la filosofía lingüística, ni el psicoanálisis, ni la fe dogmática, nos sirven para detallar con eficacia qué formamos al besarnos. Tampoco la lírica es útil; un poeta, ¿verdad?, siempre finge (por esto creo que me apasionan más los que odian que los que aman, porque son minoritarios y porque el odio representado hace menos daño que el amor simulado). Antes, mucho antes, hemos de encontrarnos.

La muerte, el amor y la vida según Quino y Miguel Hernández

2012-01-25T11:35:00.000+01:00

La vida debería ser al revés:

Se debería empezar muriendo y así ese trauma quedaría superado. Luego te despiertas en un Hogar de ancianos mejorando día a día. Después te echan de la Residencia porque estás bien y lo primero que haces es cobrar tu pensión. Luego, en tu primer día de trabajo te dan un reloj de oro. Trabajas 40 años hasta que seas bastante joven como para disfrutar del retiro de la vida laboral. Entonces vas de fiesta en fiesta, bebes, practicas el sexo, no tienes problemas graves y te preparas para empezar a estudiar. Luego empiezas el cole, jugando con tus amigos, sin ningún tipo de obligación, hasta que seas bebé. Y los últimos 9 meses te pasas flotando tranquilo, con calefacción central, roomservice, etc. etc. Y al final... ¡Abandonas este mundo en un orgasmo!

Quino

¡Dejadme la esperanza!

No puedo olvidar
que no tengo alas,
que no tengo mar,
vereda ni nada
con que irte a besar.

Miguel Hernández

Reescritura del silogismo anterior

2012-01-24T12:18:00.003+01:00

A continuación paso a reescribir el texto sobre el mangante, para satisfacer una petición personal, para cuadrar de mejor forma el texto (espero) y, por último, para deshacer alguna ambigüedad que se desliza sin intención de zaherir a alguien que pudiera sentirse aludido por las malas y a la brava.

El verbo mangar (del caló) significa 'hurtar, robar'. Y don Miguel de Cervantes principia La Gitanilla con estas palabras: “Parece que los gitanos y gitanas solamentenacieron en el mundo para ser ladrones: nacen de padres ladrones, críanse conladrones, estudian para ladrones y, finalmente, salen con ser ladronescorrientes y molientes a todo ruedo; y la gana del hurtar y el hurtar son enellos como acidentes inseparables, que no se quitan sino con la muerte".

Con estas dos premisas (ambas verdaderas, y obsérvese que el alcalaíno ofrece una opinión o creencia en su aserto a disposición del relato que sigue), y de acuerdo con la actualidad, se puede concluir que el excelentísimo señor don Iñaki de Urgandarín y Liebaert, duque consorte de Palma de Mallorca, tiene todas las papeletas para que se demuestre que es el máximo responsable de una red corrupta de índole político-económica, sumergida en las profundidades de unos cuantos del PP y tendida para el lucro personal en la gestión de fondos públicos, entre otros.

En esta estereotipada sociedad, más falsa e hipócrita que una gala de entrega de premios cinematográficos, se admite como norma o regla que un gitano robe (un vasco esa etiqueta no sufre; otras, sí); que un deportista de elite tenga su porvenir resuelto (aunque existan numerosos casos de clamorosa indigencia); que un miembro de la casa real (para "casa real" la de la mujer del desahucio que ha terminado viviendo en una alcantarilla) sea garantía a priori de honradez y ejemplo de entrega solidaria hacia el pueblo que lo sustenta y encumbra.

Entiendo que los intereses de la estirpe Borbón salen fortalecidos de esta enésima lección sobre la fragilidad del comportamiento humano, fuere quien fuere. ¿Sea quien sea? No. El rey y su heredero, estos que cuando estudiaron Historia solo tuvieron que recordar las anécdotas de sus sobremesas y repasar los álbumes familiares, vuelven a quedar por encima. ¿Veis cómo nosotros no somos como los demás? Pensarán y harán saber a los cuatro vientos.¡Qué bien les ha venido tanto al Borbón de salida como al de entrada este Iñaqui tan perfecto y tan gachón!

Silogismo de un modelo de hombre alto, atlético, guapo, inteligente, rico rico...

2012-01-20T09:45:00.001+01:00

1) Mangar significa 'hurtar, robar' y proviene de la lengua caló.

2) Miguel de Cervantes: “Parece que los gitanos y gitanas solamentenacieron en el mundo para ser ladrones: nacen de padres ladrones, críanse conladrones, estudian para ladrones y, finalmente, salen con ser ladronescorrientes y molientes a todo ruedo; y la gana del hurtar y el hurtar son enellos como acidentes inseparables, que no se quitan sino con la muerte".

3) Que sea vasco y que haya sido atleta de elite no auguraba que terminara formando parte del clan de Monipodio; que será ex-consorte de la infanta Elena (¿o es Cristina?; no lo sé; me da lo mismo) no rebajará un ápice mi aprensión contra la corona.

¡Qué bien les ha venido tanto al Borbón de salida como al de entrada este Iñaqui tan perfecto, tan calé!

Lo que don Manuel le aconsejó a don Mariano con vistas al futuro

2012-01-17T13:42:00.001+01:00

Don Mariano, cuando era mucho más joven de lo que aparentaba, disponía de un currículum brillante y de excelencia en casi todos los apartados de su vida. Comenzaba a descollar como pieza clave en la derecha nacional y el contundente don Manuel, a quien una sucesión de atunes con marchamo de delfines le obligó a convertirse de nuevo en practicante de la antropofagia política dentro de su propio feudo, le aconsejó con hiperbólico mandato: Si quiere llegar lejos, porque poder puede, Mariano, cásese, pero cásese con una mujer decente.

Presentación de LETRAS FLAMENCAS en febrero

2012-01-10T11:46:00.000+01:00

Hola a todos.

El próximo 17 de febrero, viernes, del presente año bisiesto y olímpico, en La Casa del Libro de Sevilla, se realizará la presentación de mis Letras Flamencas. El evento será presentado por Tomás Rodríguez Reyes y concluido por Rocío Hernández Triano, quien recitará una selección de coplas a su gusto y discreción.

En próximas entradas, habrá más detalles.

Desde aquí, nuevamente, mi agradecimiento a Javier Sánchez Menéndez.

Soneto contra-argumentativo de una esposa insatisfecha, puesta en mitología y aún algo enamorada

2012-01-05T09:40:00.000+01:00

Si a Mercurio Penélope un abrazo,

en ausencia de Ulises, concediera...,

si la reina de Minos admitiera

la embestida del Toro bermejazo...,

si un diantre de cabrón en un capazo

una pila de cuernos te ofreciera

en la puerta de casa..., siaccediera...,

no sería en venganza al gatillazo.

Créeme, lechoncito mío. Ganas

no me faltan de serte desleal,

ni de ver tu cabeza en la pared.

Pero ojalá redoblen las campanas

celebrando tu sangre celestial

comprimida y dispuesta a mi merced.

Soneto argumentativo de un pichafloja enamorado

2012-01-04T08:32:00.001+01:00

¿Tan poca te parece la suprema

calidad del turrón blando, que sabe

a frutas escogidas sin que acabe

su aroma penetrante de alhucema?

No reproches que solo con la yema,

así, muy despacito, tacto suave,

que, a falta de un gran miembro quete cabe,

añado corazón y sangre extrema.

Vendrán las intemperies de aguaceros

y el fuelle cochinero de un abanto,

soledades de espejos que se juntan,

arbitrios con destinos agoreros.

Y entonces echarás de menos tanto

mi lengua como el dedo que te apuntan.

Letras flamencas, Vela de Gavia, Siltolá

2011-12-28T09:01:00.000+01:00

Tenía que ser hoy. No podía ser otro día cualquiera. Por ejemplo, San Alfonso María de Ligorio. O Nuestra Señora de la Fontcalda. O San Carlos Borromeo. No. Hoy. Día de los Santos Inocentes. Como mis versos, que salen a la luz pública con el encargo de que terminen siendo cantados como mártires o como seres espirituales que concluyan poblando el cielo. En cualquier caso, aquí están y esto copié y escribí en su momento.

“Las letras flamencas son muy difíciles, yo he escritomuchos libros de poesía, pero cada vez que me he puesto a intentar componercoplas flamencas... de todas las que he hecho no sé si me habrán salido dos otres. Es muy difícil reunir en tres o cuatro versos una historia o el tuétanode una historia. Es muy difícil. Eso es un momento único dentro de la poesíaespañola, pero único. Nunca se había cantado con tanta intensidad lírica y contanta intensidad emocional la palabra poética, nunca había tenido tanta fuerzaen tan pocas sílabas.”

Félix Grande

No sé si estas letras son dignasde ser adjetivadas flamencas. Tampoco tengo certeza de que una de estas coplastrascienda de la lectura a la interpretación. Ojalá. Pero también confieso queesta recreación de lo que pasa (la vida, el amor y la muerte) mientras y dondeel tiempo y el espacio nos acogen de manera efímera, con temas, motivos ytópicos y moldes estróficos propios de la poética del flamenco, es tan íntima ypersonal como anhelante de ser compartida. Aquí comienza una nueva escalera yeste es el primer peldaño.

Rafael Lucena Soto: Letras flamencas. Vela de Gavia, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2011.

Explicación, felicitación, asunción

2011-12-23T11:16:00.000+01:00

Hola, XXX, buenos días.

Gran parte de la rana es mi "literatura", mi mundo ficcional, donde aparecen en contadas ocasiones retazos de mi vida auténtica, aunque nadie a ciencia cierta sabe cuáles son, a veces ni yo mismo. Mi concepto del amor es también el del juego, el de la oca o el del parchís o el de las damas, porque, en definitiva, siempre al menos uno de los dos (o tres, o cuatro participantes... implicados) sale perdiendo. Por eso, siempre me propongo jugar al ajedrez, porque permite las tablas. Cosa que hasta ahora, sinceramente, nunca he conseguido. Eso de que de oca a oca y tiro porque me toca, o lo de te como la ficha y adelanto veinte, o lo de pim pam pum y tres de golpe y corono doble, eso, eso tiene un morbo difícilmente superable, y si el cuerpo acompaña no hay parangón posible. Aunque tampoco es moco de pavo contemplar el dominio de la dama sobre el tablero protegiéndolo de todos al débil pero imprescindible rey y mirando con saña al enemigo y sus secuaces. Sin embargo, esto requiere más miga y mucha mayor preparación equiparable entre los aliados y, por supuesto, disposición a colaborar.

Mi deseo es que lo mejor que te llegue coincida con lo que tú quieres.

Un beso grande y fuerte, con abrazo (no me gustan los cuadros sin marco).

Rafa

P.D. A: Me portaré bien y no cometeré excesos con la bebida, ni la comida, ni la teórica lujuria.

P.D. B: Me reúno con toda mi gente; pinta muy bien la cosa.

Manuel Vallejo, cantaor

2011-12-23T09:56:00.000+01:00

La obra discográfica completa del gran Vallejo sale a la luz

Gramática científica, polvo en conserva, alfa y omega

2011-12-22T12:35:00.000+01:00

Es mejor así. Que nada vuelva a ser como antes. Que todo ofrezca nuevas formas de conocimiento. ¿No es esto el amor? Que avance, que se transforme, que se acople, que se adapte siempre, que cambie pero que siga siendo AMOR, el del TE QUIERO sin pero ni sin embargo, el del TE QUIERO sin porqué ni para qué, el del TE QUIERO sin espacio concreto ni tiempo presente, el del TE QUIERO del futuro que se proyecta desde el pasado, el del TE QUIERO sin fórmulas químicas porque este no tiene cabida en la tabla periódica, el del TE QUIERO que bendice a Newton y que maldice las prohibiciones contra el consumo de manzanas, el del TE QUIERO sin adverbios, el del TE QUIERO que no aparece en los poemas, ni en las recetas médicas, ni en las películas, ni en la propaganda de los buzones, ni en las noticias de prensa, ni siquiera en la del corazón.

A propósito de la prensa, ¿te acuerdas de cuánto nos habríamos reído si hubiéramos leído durante un desayuno este titular: "Pareja momificada en la pirámide de Jufu"? ¿Y de lo que venía a continuación: "Aunque lo que llama verdaderamente la atención de este espectacular hallazgo es que la pareja está copulando"? ¿Y de lo siguiente: "Los científicos bio-médicos que escanearon los cuerpos dictaminaron que se trataba de un hombre y una mujer, jóvenes y guapos, y resaltaron la pericia de los embalsamadores al trabajar sobre un objeto muerto de carácter dual, aunque no se explican cómo es posible que aún conserven esa sonrisa recíproca de satisfacción y felicidad"?

No es tan difícil de resolver, ¿verdad? Como yo, lo sabes: la piedra aún guardaba en el epicentro de su abrazo los latidos del mar.

Felices Fiestas

2011-12-21T11:17:00.000+01:00

Están de moda los elefantes, porque son los únicos mamíferos que no pueden saltar (¿nadie se acuerda de Rajoy en el balcón de su sede?).

Están de moda las draculauras, porque están extintas en el mercado juguetero (¿nadie se acuerda de la tierna ilusión de las muñecas de trapo capaces hasta de donar sangre?).

Está de moda Justin Bieber, porque toca el pandero y la pandereta (¿nadie se acuerda de que "Cuando Preciosa el panderete toca /y hiere el dulce son los aires vanos, / perlas son que derrama con las manos; / flores son que despide de la boca").

Está de moda desear todo lo bueno a todo el mundo sin hacer nada, absolutamente nada, por lograrlo (¿nadie se acuerda de que "Todo empieza de una forma / que luego no se mantiene. / Las palabras sin sus hechos / en los recuerdos se pierden").

Está de moda estar de moda, porque el vacío de lo externo es más cómodo y espectacular y no da tanto quebradero de cabeza como lo otro (¿nadie echa de menos la soledad, "La soledad me abruma y desconcierta", pero "soledad sonora" al fin y al cabo, la soledad que traspone, aunque sea a través de la imaginación, la soledad con premio, el premio gordo de la lotería de Navidad, la soledad en compañía del deseo convertido en realidad?).

Hoy no es martes, sino Domingo

2011-12-20T10:38:00.000+01:00

El ciprés de Silos

Enhiesto surtidor de sombra y sueño
que acongojas el cielo con tu lanza.
Chorro que a las estrellas casi alcanza
devanado a sí mismo en loco empeño.

Mástil de soledad, prodigio isleño;
flecha de fe, saeta de esperanza.
Hoy llegó a ti, riberas del Arlanza,
peregrina al azar, mi alma sin dueño.

Cuando te vi, señero, dulce firme,
qué ansiedades sentí de diluirme
y ascender como tú, vuelto cristales,

como tú, negra torre de arduos filos,
ejemplo de delirios verticales,
mudo ciprés en el fervor de Silos.

Gerardo Diego. Versos humanos.
Editorial Cátedra. Colección
Letras Hispánicas, núm. 245

Retrato de Gustavo Adolfo Bécquer por Valeriano Bécquer, (colección Ibarra). Museo de Bellas Artes de Sevilla.

2011-12-15T12:31:00.001+01:00

XVI

Cuando me lo contaron sentí el frío
de una hoja de acero en las entrañas,
me apoyé contra el muro, y un instante
la conciencia perdí de dónde estaba.

Cayó sobre mi espíritu la noche
en ira y en piedad se anegó el alma
¡y entonces comprendí por qué se llora!
¡y entonces comprendí por qué se mata!

Pasó la nube de dolor... con pena
logré balbucear breves palabras...
¿Quién me dio la noticia?... Un fiel amigo...
Me hacía un gran favor... Le di las gracias.

Veo, veo, ¿quién es?

2011-12-14T12:33:00.000+01:00

Tonto de remate y algo más

2011-12-14T10:47:00.000+01:00

Este tío lo es, incluso más que quien lo acompaña en el banquillo. Sobre su declaración, "Supongo que mis conciudadanos querrán que vaya bien vestido", parece que le obnubila el aire moña que debe inundar su armario para conservar con aromas de la Polinesia sus afamados trajes. Creo que la conciudadanía se preocupará de su apariencia elegante, cuando el último de sus miembros disponga, al menos, de un traje equivalente al más barato que el exgeneralitante guarde del polvo y use el día menos solemne, de esos de andar por casa. Como esto es pura entelequia, lo sensato es pensar que asumir responsabilidades públicas requiere aceptar que el pueblo exija, antes que prestancia, trabajo y honradez, por y para el bien común. Así de simple, mentecato. (Sí, pero ¿a que no se la pilla con una cancela? No, claro que no; ni con un papel de fumar siquiera.)

San Juan de la Cruz

2011-12-14T10:20:00.000+01:00

EL PASTORCICO

Un pastorcico solo está penado
ageno de plazer y de contento
y en su pastora puesto el pensamiento
y el pecho del amor muy lastimado.

No llora por averle amor llagado
que no le pena verse así affligido
aunque en el coraçón está herido
mas llora por pensar que está olbidado.

III

Que sólo de pensar que está olbidado
de su vella pastora con gran pena
se dexa maltratar en tierra agena
el pecho del amor mui lastimado!

Y dize el pastorcito: ¡Ay desdichado
de aquel que de mi amor a hecho ausencia
y no quiere gozar la mi presencia
y el pecho por su amor muy lastimado!

Y a cavo de un gran rato se a encumbrado
sobre un árbol do abrió sus braços vellos
y muerto se a quedado asido dellos
el pecho del amor muy lastimado.

No, si al final me voy a volver creyente y tó. Además de en ti, claro.

Y dicho de otro modo, hoy, además de poema de amor a lo divino, es: 12 - 14 - 3 - 348/17 - 50 (aunque las combinaciones numéricas, como cree saber todo el mundo, son infinitas).

Dieciséis cabezones en Pascua

2011-12-12T09:41:00.001+01:00

Un abrazo, querido amigo.

Quino, Quevedo y un recuerdo para una devota del segundo

2011-12-09T11:28:00.001+01:00

AMOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE

Cerrar podrá mis ojos la postrera

sombra que me llevare el blanco día,

y podrá desatar esta alma mía

hora, a su afán ansioso lisonjera;

mas no de esotra parte en la ribera

dejará la memoria, en donde ardía:

nadar sabe mi llama el agua fría,

y perder el respeto a ley severa.

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,

venas, que humor a tanto fuego han dado,

medulas, que han gloriosamente ardido,

su cuerpo dejará, no su cuidado;

serán ceniza, mas tendrá sentido;

polvo serán, mas polvo enamorado.

Quino como San Restituto

2011-12-09T11:06:00.001+01:00

Ya le van poniendo cara

2011-12-03T20:50:00.001+01:00

http://siltola.blogspot.com/2011/12/rafael-lucena-soto.html

Adivina adivinanza

2011-12-02T12:19:00.001+01:00

De día morcillas,

de noche tripillas.

Quien acierte obtendrá un bonito regalo.

Primeras pruebas de imprenta

2011-12-01T11:42:00.001+01:00

Me llegaron el lunes, pero por motivos perentorios de trabajo hasta hoy no les he podido hacer la primera revisión. He aprovechado la oportunidad para añadir dos coplillas más (supongo y espero que tanto el editor como el impresor vuelvan a ser magnánimos y lo permitan, si no tendrán que esperar, como el cielo). También dispongo ya de la cubierta. Es un lujo. Estoy más que satisfecho y muy ilusionado.

Muchas gracias, Javier.

Aquí las coplas nuevas:

Paco se trajo un cajón

del Perú, ni más ni menos,

con raíces de la tierra

y fruta fresca del tiempo.

El cuerpo que abrazo

se parece al agua

que rebosa el vaso.

Viva el 2011.

Recuerdos de Moisés

2011-11-25T10:42:00.000+01:00

Moisés alumno: mal estudiante, tipo listo y buena persona; terminó sus estudios a trancas y barrancas con una sólida concepción de sí mismo y del sistema (descubrió que se titulaba porque el primer interesado era un organismo público y este tipo de oportunidades hay que saber aprovecharlas).

Moisés futbolista: magnífico consumidor de la cerveza del barrio de Nervión y excelente extremo del Sevilla F. C.; se le recuerda un partidazo en el Camp Mou, cuando mareó durante 45 minutos (era de medios partidos) a toda la zaga blaugrana y marcó un golazo de antología (que no se repite por televisión por razones de audiencia).

Moisés el Grande: tuvo un cayado, era pastor y mudo a causa de su sordera; nadie se explica cómo la tradición hebrea le atribuye semejantes proezas.

Moisés el Santo: de él no se cuenta que, como envidiaba tanto al del antiguo testamento por su poder de convocatoria y de físico portentoso porque controlaba la disposición natural de las aguas marítimas, hijas de las oceánicas, frustrado, se dio a la bebida sin conmiseración alguna por su débil cuerpo y su exigua alma.

Apócrifos anónimos

2011-11-24T11:38:00.005+01:00

Un anónimo de tantos, a quienes siempre identifico como mujeres (aquí no caben hombres, eso faltaría), me mandó ayer tres correos. Los tres entraron en mi bandeja en el mismo minuto de la misma hora (19:54) del 23 del 11 de 2011. Este detalle me hace pensar que ella es la autora de todo el conjunto, que los escribió por separado, posiblemente en diferentes momentos de uno o de varios días, y que me los envió uno detrás de otro de manera explosiva impulsada por un recuerdo, una necesidad o un sueño..., quién sabe. Los reproduzco aquí, con su orden de llegada, porque no les encuentro demasiado sentido y porque el que hallo me plantea tantas dudas que no me atrevo a declararlas por escrito, así los errores se harían bultos. Échame una mano, prima, a ver qué entiendes tú.

Flora, como su nombre propio indica, tiene cuerpo vegetal que se nutre de sales minerales, agua, luz, oxígeno (para devolver dióxido de carbono) y dióxido de carbono (para devolver oxígeno). Ella es tan persistente con su dieta monótona, pero tan sana como equilibrada, que después del atardecer siempre se convierte en animal nocturno. El Bestiario Medievalensis precisa que no muta en ave rapaz, ni en animal alguno, sino en planta carnívora.

¿no te parece que anochece demasiado pronto? ¡no me he dado cuenta casi! y es muy muy denoche (así, todojunto y con dos cantidades superlativas) no veo la calle ¡me veo a mí en los cristales de la ventana! estos edificios modernos, ¿por qué te obligan a no tener horizonte? solo el propio reflejo (el mío y, a veces, el tuyo, es que ¡nos parecemos tanto!) y aunque me gusta presumir porque lo soy y el momento está bien por un instante, corregir un flequillo, o botón arriba o botón abajo, o ensimismarme simplemente, hoy me apetecería tener un horizonte sereno, con muchos detalles, que distraigan mi imaginación, que me hagan encontrar cosas hermosas, que provoquen mis emociones, pero no, solo cristales espejos, donde me encuentro contigo

Te lo cuento porque sí, porque ayer era importante la música, y me acordé de que tú te acordarías, y que hoy sin clemencia no, que es un día “mugrandeparasevillaylosevillanos”, lo de la espada mágica que hace brotar agua, y los de San Fernando ganan, y de ahí a un gran maestre, miedo me da. Bueno, que me lío y te escribo como si te hablara, y eso no debe estar bien, pero me sale así, no lo pienso. Me tengo que ir, ya te contaré, me encantó tu respuesta a mi mensaje, la leí con emoción. Un beso.

Como te puedes imaginar, no tengo ni idea de cuál es la "respuesta a mi mensaje". ¡Ya quisiera yo despertar semejantes emociones! ¡Ya quisiera yo recibir mensajes con firma y auténticos para poder responder! Me harían tan feliz...

Sin clemencia

2011-11-23T10:49:00.000+01:00

El milagro aparente no se produjo. Ni siquiera fue apreciado como hecho extraordinario. Simplemente no podía ser, porque era del todo imposible. ¿Cómo quieres que te dé la vista si te faltan los ojos, si los perdiste en aquel accidente de circulación cuando volvías a tu antro de papado, hasta arriba de alcohol y coca, en compañía de tus paladines con sotana y de tus acólitas sumisas? Que tengas en tu punto de mira al Otro dios verdadero, como comprenderás, es algo que me trae al fresco y me la deja floja y pendulona, la mirada, desde los tiempos de la legendaria zarza incandescente y muchos siglos antes. Esas menudencias siempre las he contemplado como excrecencias del pensamiento humano, no de su espíritu, porque de este, Yo y solo Yo soy su único dueño. Tampoco te pido que vuelvas al redil, mentecato. No te necesito aquí. Me eres mucho más útil ahí. Para que los efectos de la comparación consigan concretar mis designios. Además, ¿cómo te iba a dar a ti lo que siempre le negué a mi propio hijo?

Primera persona del singular

2011-11-22T14:28:00.001+01:00

Quien se haya preguntado alguna vez en voz alta que para qué sirve el latín no solo habrá demostrado que es un solemne estulto, sino que además comulgará una oblea de ignorancia que lo tipificará para toda la vida. En los buenos y viejos tiempos del dúo yanqui que le cantaba en el parque a la santa de hoy, eterna como el tiempo y el oro, que quebrara los corazones de los demás pero no el propio, traducía yo latín vulgar escrito en lápidas de piedra a golpes de cincel y macillo. Una de aquellas inscripciones, apenas cuatro líneas, se convirtió en descubrimiento final, palabra a palabra, peldaño a peldaño, lleno de misterioso encanto personal, pues supe entonces que nunca correría peligro. Vine a entender que SI ELLA PUEDE DAÑAR MI CORAZÓN CON SU INDIFERENCIA, ¿POR QUÉ NO PUEDO YO ENTONCES PARTIRLE LA CABEZA CON LA TRANCA QUE ASEGURA LA PUERTA? Me gustan la música y la lectura. Me encantan los parques, especialmente en otoño. Supero los inconvenientes con resignación y paciencia. Y jamás le he puesto la mano encima a ninguna mujer, de forma violenta. Soy así de contundente y clara.

Magna Antología del Cante Flamenco (portada)

2011-11-17T10:05:00.000+01:00

Cantes flamencos derivados del fandango

2011-11-17T09:58:00.000+01:00

Grupo II Cantes flamencos derivados del fandango	Cantes de Málaga	Rondeña
		Jabera
		Verdiales
		Fandangos locales
		Malagueñas locales
		Malagueñas de creación personal
	Cantes de Levante y de las minas	Granaína
		Media granaína
		Taranto
		Taranta
		Cartagenera
		Minera
	Fandangos de Huelva	Estilos locales
	Fandangos de Huelva	Estilos personales
	Fandangos de creación personal

José Blas Vega: Magna antología del cante flamenco, Hispavox, Madrid, 1982.

Paráfrasis escocesa del microrrelato de don Julio Cortázar

2011-11-16T09:15:00.001+01:00

En un programa cultural de la BBC apareció un escocés jubilado que afirmó, según la traducción subtitulada de su inglés cerrado a cal y canto, que el pueblo indeterminado que se nombraba en el microrrelato de un escritor argentino-francés un tanto ido era el mismo en que nació. Pero que allí, en lugar de contar y cantar que "En un pueblo de Escocia venden libros con una página en blanco perdida en algún lugar del volumen. Si un lector desemboca en esa página al dar las tres de la tarde, muere", lo que de verdad se cuenta y entona es que "En este pueblo de Escocia bebemos scotch sin etiqueta porque se embotella en la casa de cada quien. Si un extranjero del sur o allende los mares bravíos consigue robar una de estas botellas y se la bebe a solas, al dar las seis de la tarde estará borracho como una cuba, y solo pensará en deshojar una margarita para saber si termina apretando el gatillo del arma que se adosa a su sien". Quien la hace la paga. Somos tremendos los escoceses.

Alberto el Grande

2011-11-15T09:54:00.000+01:00

Hola. No sé si estás ahí, si te llegan y lees mis correos. Los últimos que te mandé los hice "literatura" y los publiqué en la rana. Nadie sabe que van a ti dirigidos, por eso las interpretaciones y los comentarios son bastante peculiares y poco acertados. Pero no importa. Es verdad que faltan textos intermedios. No me importa. También que no cuento toda la verdad (¿acaso es posible?). Lo que me interesa soy yo, si no todo, al menos la parte de mí que sea siempre objeto de tu deseo y parte de tu realidad, la auténtica y, además, la soñada.

Cantes flamencos primitivos y derivados

2011-11-15T09:15:00.000+01:00

Grupo I Cantes flamencos primitivos y básicos con sus derivados	Romances
	Tonás o cantes sin guitarra	Tonás
		Deblas
		Martinetes
		Carceleras
	Siguiriyas	Livianas
	Siguiriyas	Serrana
	Soleares	Alboreás
		Caña
		Polos
		Petenera
		Bulerías
	Tangos	Tientos
		Tanguillos
		La Mariana
	Cantiñas	Cantiñas
		Alegrías
		Cante de las Mirris
		Los Caracoles
		La Rosa
		El Mirabrás
		La Contrabandista
		La Romera
		Cantiña de Romero el Tito
		Cantiña de Pinini
		Cantiña de Córdoba

José Blas Vega: Magna antología del cante flamenco, Hispavox, Madrid, 1982.

Diga 33

2011-11-11T11:44:00.002+01:00

¿Por qué tendría que ir a votar?

1) La abstención no cuenta.

2) ¡Participa!

3) Si participas puedes quejarte.

4) Castígales con tu voto.

5) No pierdas la esperanza.

6) Recuérdales que estás ahí.

7) Otras opciones políticas.

8) Tu voto sí que vale.

9) Vota en blanco.

10) Democracia es participación.

Y ahora, diga 33, que es el gran día. Veintinueve. Oiga, le he pedido que diga treinta y tres. 29. Usted no se entera. Sí, sí que me entero, carajo.

Pasado reciente, presente continuo, futuro inmediato

2011-11-09T09:43:00.000+01:00

Pasado por agua (y no es solo un huevo)

2011-11-04T12:14:00.000+01:00

Lluvia: la lluvia convierte el tiempo en algo pesado, consistente, de colores con tonalidades oscuras, que asusta un poco al despertarnos esa parte de sueño infantil que nunca llegará a cumplirse; pero se sabe que sus efectos son pasajeros, porque nuestro dueño está por encima de las eventualidades, porque pasamos ante él superando etapas sin haber resuelto todas las interrogantes de cada una de ellas.

La lavadora, esa máquina prodigiosa que tira del agua a su antojo, después de su aparatosa digestión, ha llegado al stop y reclama su descarga. Sacamos la ropa, apelmazada y tan cubierta de arrugas que no nos sorprende que las más profundas se hallen en sus entresijos. Yo la deposito sobre una canasta naranja de plástico recio y agujeritos para llevarla hasta el tendedero que acampa en mi dormitorio, entre la cama y el armario, junto a la tabla de planchar, siempre abierta y dispuesta a que el calentón demuestre su alegría de vivir. Cuando estiro y prendo sobre las varillas las camisas, los pantalones, los calcetines, los calzoncillos (primera tanda) y las toallas, las sábanas (segunda), me planteo que, cuando pierdan la humedad adquirida detrás del ojo de buey y la fragancia inodora del detergente de marca blanca, volverán a ser distintos en comparación con su estado actual, como también que no recuperarán el anterior a su tránsito por el proceso de prelavado, lavado y centrifugado.

El uso, el desgaste, el deterioro. Así surgen, ¿por qué nos sorprendemos?, los colores desvaídos y los cuellos y los puños tazados. Como nosotros, después de secarnos la cabeza tras soportar un chaparrón de lluvia. Como tú, lluvia, que eres la responsable de las etapas de sequía y de abundancia en los pantanos, pero conocedora de que tus proezas están supeditadas a la estricta rigidez del único reloj que hay que nunca se atrasa (cualquier persona sensata sabe que adelantar la hora es tan inútil como imposible). Y para colmo, el azar, que también se las trae.

Te quiero.

Luis Mateo Díez

2011-11-04T10:37:00.000+01:00

La vida es contradictoria y yo pretendo que mi lente sea tragicómica. El humor es un elemento fuerte de lucidez, pero a la vez la vida está llena de desgracias...

Misiva

2011-10-28T14:11:00.001+02:00

Toda mi vida esperando y deseando conocerte y, cuando te descubro y me cercioro de que debes ser tú y no otro, compruebo que ya estás inventado desde el principio de los tiempos; que salvo tu apariencia, eres exactamente igual que los demás.

¡Cómo son!

2011-10-27T10:24:00.000+02:00

Ya os contaré

2011-10-26T13:57:00.001+02:00

Qué gozo, cuánta luz, cómo satisface. Dudo si os lo vais a creer, pero es tan cierto como que hoy es miércoles, 26 de Octubre, día de San Felicísimo (no podía ser otro, no, no podía ser otro). Me ha contestado; me ha contestado y me ha dicho que...

Si me hubieras respondido, te habría escrito esto

2011-10-25T12:36:00.003+02:00

En aquella ocasión, no te lo dije. Se impuso como miedo mi silencio.

En la bandeja de entrada, entre el asunto "Soy yo" y el remitente, con tu nombre completo, hay un espacio que mi mirada, en un solo instante, ha recorrido con impaciencia, y ha durado lo que un brillo, ese brillo único, irrepetible, incomparable; lo que una palabra no pronunciada pero intuida; lo que una hilera de huellas en el límite de la arena con el agua, donde se renueva de forma constante el primer horizonte (el segundo es mucho más ajeno y lejano; tiene apariencia de falso, porque es el cielo, sin medida, quien está detrás y lo justifica).

Lo mismo que hallo luego en tu correo, entre cada renglón, un espacio tras otro que permite que disfrute del aire con que voy llenando mis pulmones al leer cada palabra y detenerme en cada pausa... Me guardo ese oxígeno para que la sangre lo reparta, para que la memoria se enriquezca, para que el pensamiento profundice, para que el corazón siga latiendo, para que las manos sean capaces de pulsar las teclas, para que los pies estén en perfecto estado con que emprender ese paseo de luces, el del sueño sobre la arena, resignado a que será borrado de inmediato por la espuma salada y, al mismo tiempo, esperanzado de que el siguiente avance renovará la marca aunque siempre de forma distinta.

En esta, me conforman tus palabras.

Andalucía imparable

2011-10-20T13:55:00.000+02:00

Como si a mí me importara algo que un par de políticos catalanes, con intereses miserables y carentes de auténtica cultura lingüística, sea capaz de entenderme o no.

Psicorrespondencia

2011-10-19T12:46:00.000+02:00

Que gracias por tu correo de ayer (este que no enviaste, ese que aún pernocta en la carpeta de los borradores, aquel que ni siquiera llegó a convertirse en expresión de tus pensamientos), que así se puede vivir de las rentas que ofrece el sentido de las palabras, que no puedo reprimir mi entusiasmo de oleaje, ajeno al fondo y enajenado por el cielo, bajo tu dominio. Una vez, al principio, creo recordar que te confesé que hablar contigo cinco minutos era como tomar aire para poder zambullirme en el Atlántico, y llegar de Cádiz a Buenos Aires sin necesidad de asomar la cabecita por encima de la superficie y sin escalas, tomando la estela de un banco de atunes o el itinerario de una solitaria e interminable procesión de langostas. Debo consultar el diccionario enciclopédico británico, para averiguar si estos compañeros de viaje realizan semejante trayecto; no vaya a ser que me decida, que me apunte a uno de estos desplazamientos organizados por el instinto vital de cada especie, el día que me respondas, y termine en Groenlandia preguntándome lo mismo que la niña muerta de la casa abandonada por todos pero no de todo ni del todo: ¿Y yo qué hago aquí?

Ramito de flores

2011-10-14T09:38:00.000+02:00

Creo que ya te lo he contado alguna vez. De todas formas, insisto. Una de mis rutinas al sentarme ante la mesa de trabajo es consultar el calendario y el santoral. Desde este punto hasta el final, todo es nuevo. Hoy es san Calixto I, supongo que fue un papa, pero yo me acuerdo de aquel soberbio enamorado de Melibea que terminó matándose, de carajote que era, al caerse de la tapia del palacio de su amada después de embadurnarse el uno al otro con polvos de estrellas, en el lecho del amor oculto. Pero ir hacia adelante no es morirse, eso es empezar de nuevo y desde cero. Ir hacia adelante es lo que no hago, casi nunca, y hoy sí, no sé el porqué, otro interrogante razonable y escondido que, a veces, surge de ese cero de la nada absoluta. He avanzado pasando la hoja del calendario, y he comprobado que del santo padre la cadena del tiempo nos lleva a la santa literata, a Teresa la de las yemas, aquella que fundó tantos conventos que terminaron, para poder sobrevivir a duras penas, por convertirse en casas de mancebía. Y de esta, a otra que no fue tan auténtica, ni tan perfecta, ni tan agraciada extraordinariamente, aunque fuera visitada por el mismísimo corazón del sacrificado, como tú, a pesar de llevar el mismo nombre. Será porque es viernes.

Cojones para filólogos y otros transeúntes

2011-10-07T12:32:00.000+02:00

Don Camilo osó en la bicéfala televisión única de los estertores franquistas pronunciar alto y claro las tres palabras más comunes del español coloquial: coño, carajo, cojones. Mi amigo Alfredo, quien suele mandar a la horda un regalito todos los viernes vía email, hoy me lo ha recordado: se trata de un audio radiofónico extraído del programa de Carlos Herrera. Aquí lo pongo:

Letras flamencas en maquetación y agradecimiento

2011-09-22T10:57:00.000+02:00

Quienes sean más o menos asiduos del croar de esta lánguida rana roja saben que hubo un tiempo en que contenía coplas flamencas de mi cosecha, que ya no se encuentran a disposición de la distinguida clientela. El motivo de tales ausencias es que estas y otras añadidas se encuentran en proceso de maquetación. Es cierto. Por fin. Una editorial confía en que esas letras (por tonás, siguiriyas, soleares, bulerías, fandangos, sevillanas, saetas, etc.) son dignas de ser mostradas al público lector para su hipotético goce y disfrute. Ahora estoy muy contento y cuando se produzca el alumbramiento espero ser feliz. Y a medida que los acontecimientos adquieran verdadera forma y materia, iré declarando más datos para quien esté interesado.

Muchas gracias, J.

Salud.

Amistad flamenca: Paco de Lucía y Camarón de la Isla

Praxis utilitaria y benefactora

2011-08-11T10:42:00.005+02:00

¿Para qué sirve un club de lectura con integrantes entregados a la buena causa de la búsqueda del placer y el conocimiento en los libros impresos? ¿Para qué sirve una docena de sesiones intensivas de bailes calientes al ritmo de la salsa dentro de un grupo variopinto de personas muy sonrientes y perfumadas? ¿Para qué sirve un curso de alta cocina minimalista impartido en los mismísimos fogones del restaurante más chic del momento? ¿Para qué sirve alcanzar todas las cimas y metas de las rutas senderistas y alpinas del entorno ambiental mejor conservado? ¿Para qué sirve participar como voluntario sin fines de semana en las operaciones de rescate contra el hambre, la falta de techo y la indigencia supina que realiza Cáritas Diocesana?

Para llenar con plenitud los muchos momentos huecos de esta vida que resultarían totalmente improductivos en el caso de que optáramos por la desidia y la molicie.

Falso. Más que la negra moneda de Buika. A ciertas edades, las de la incertidumbre, la soledad y la carencia del lenguaje táctil nos lleva a costear lo que sea ante la mínima posibilidad de un encuentro en la tierra. O sea, no. Como aquella cínica publicidad: un porcentaje de su compra va destinado a fines humanitarios (sí, pero quien se enriquece es la empresa, no lo olvides, tonto, tonta, con perro labrador que lleva un pañuelo rojo al cuello, así preguntan más). Esto es, no. Pobre perro, con su pañuelo de amebas grises sobre fondo rojo, qué ridículo. Es decir, no. Que dice mi otro yo que no, que los clubes, las sesiones, los cursos, las salidas y los retenes solo sirven para albergar más probabilidades de éxito a la hora de proponer encuentros sexuales con que cumplir y superar el axioma único: el que no eches hoy, ese ya no lo echas mañana. Y es que el pescado fresco se pone más caro día tras día. Por las nubes.

Ernest Hemingway, El viejo [Santiago] y el mar, Spencer Tracy

2011-08-09T13:06:00.000+02:00

Era un viejo que pescaba solo en un bote en el Gulf Stream y hacía ochenta y cuatro días que no cogía un pez. En los primeros cuarenta días había tenido consigo a un muchacho. Pero después de cuarenta días sin haber pescado los padres del muchacho le habían dicho que el viejo estaba definitiva y rematadamente salao, lo cual era la peor forma de la mala suerte, y por orden de sus padres el muchacho había salido en otro bote que cogió tres buenos peces la primera semana. Entristecía al muchacho ver al viejo regresar todos los días con su bote vacío, y siempre bajaba a ayudarle a cargar los rollos de sedal o el bichero y el arpón y la vela arrollada al mástil. La vela estaba remendada con sacos de harina y, arrollada, parecía una bandera en permanente derrota.

El viejo era flaco y desgarbado, con arrugas profundas en la parte posterior del cuello. Las pardas manchas del benigno cáncer de la piel que el sol produce con sus reflejos en el mar tropical estaban en sus mejillas. Esas pecas corrían por los lados de su cara hasta bastante abajo y sus manos tenían las hondas cicatrices que causa la manipulación de las cuerdas cuando sujetan los grandes peces. Pero ninguna de estas cicatrices era reciente. Eran tan viejas como las erosiones de un árido desierto.

Todo en él era viejo, salvo sus ojos; y estos tenían el color mismo del mar y eran alegres e invictos.

–Santiago –le dijo el muchacho trepando por la orilla desde donde quedaba varado el bote–. Yo podría volver con usted. Hemos hecho algún dinero.

El viejo había enseñado al muchacho a pescar y el muchacho le tenía cariño.

–No –dijo el viejo–. Tú sales en un bote que tiene buena suerte. Sigue con ellos.

–Pero recuerde que una vez llevaba ochenta y siete días sin pescar nada y luego cogimos peces grandes todos los días durante tres semanas.

–Lo recuerdo –dijo el viejo–. Y yo sé que no me dejaste porque hubieses perdido la esperanza.

–Fue papá quien me obligó. Soy al fin chiquillo y tengo que obedecerle.

–Lo sé –dijo el viejo–. Es completamente normal.

–Papá no tiene mucha fe.

–No. Pero nosotros, sí, ¿verdad?

–Si –dijo el muchacho–. ¿Me permite brindarle una cerveza en la Terraza? Luego llevaremos las cosas a casa.

–¿Por que no? –dijo el viejo–. Entre pescadores.

Es mejor el truco del conejo en la chistera

2011-08-09T08:52:00.000+02:00

Vean, asómbrense, nada por aquí, nada por allí, y... ¡aaale hop! Una bonita y alegre y voladora palomita blanca dispuesta a cruzar el azul en un abrir y cerrar de ojos... Miren, observen, deléitense con su grácil aleteo y su original forma de orientarse. Ya ha visto el ventanuco, ya se dispone a salir al vacío, ya cree en su libertad... Y se escucha un estrépito de cristales rotos y un leve rumor con la caída de varias plumas ensangrentadas antes de que su muerte se estrelle contra el suelo.

Sobre el tiempo que nos queda

2011-08-08T09:48:00.000+02:00

La ciencia ha calculado que nos encontramos a medio camino, mitad y mitad, de nuestro devenir por este universo. Los números son aterradores: cinco mil millones de años de evolución constante y a más otros cinco mil millones de continua transformación hasta el supuesto fin. Si para ser lo que somos ahora, básicamente egoístas y mezquinos, pero creadores de Arte y Técnica, ha tenido que pasar tanto tiempo, para que superemos el egoísmo y la mezquindad tendremos que soportar con paciencia el calendario que nos resta y, lo más importante, sacrificar esa capacidad creadora que nos distingue y separa de todos nuestros coincidentes humanos, hasta que concluyamos en la perfecta unicidad.

En efecto, Arte y Técnica son las causantes de las desigualdades y los desequilibrios entre la especie humana; la inteligencia, la intuición, el talento, la imaginación, la perseverancia... son dotes repartidas sin criterio de excelencia para todos. Para colmo, unos cuantos con perspicacia ególatra y comercial terminarán aprovechándose de aquellos más dotados. Botticelli y Fleming nunca debieron existir como individuos. Bill Gates, aunque reparta su ingente fortuna entre los desfavorecidos, jamás reparará el daño que les ha hecho, puesto que generará una nueva clase entre ellos: una mínima porción de galardonados efímeros, frente a una inmensa mayoría que seguirá digiriendo el aire y mirando a los premiados con arrobo y envidia y depositada la esperanza en el vengativo día del Juicio Final.

Consecutio temporum

2011-08-05T09:56:00.003+02:00

La vida es una mentira inagotable: el problema radica en que el pasado lo recordamos y el futuro lo imaginamos y, en ningún caso, nos ajustamos a la verdad. Sin embargo, como hay más tiempo por delante que por detrás, un optimista dirá que aún hay oportunidades; un pesimista, que más de lo mismo; yo, virgiliano bucólico hoy por ser viernes, que donde haya un presente de indicativo que se quiten los modos subjuntivo e imperativo y el resto de los tiempos verbales (p. ej.: la mentira tiene una vida inagotable...).

Miguel Delibes, vivo siempre gracias, entre otras muchas, a El camino...

2011-08-01T11:44:00.001+02:00

...de sus el Mochuelo, el Moñigo y el Tiñoso.

"Muchas tardes, ante la inmovilidad y el silencio de la Naturaleza, perdían el sentido del tiempo y la noche se les echaba encima. La bóveda del firmamento iba poblándose de estrellas y Roque, el Moñigo, se sobrecogía bajo una especie de pánico astral. Era en estos casos, de noche y lejos del mundo, cuando a Roque, el Moñigo, se le ocurrían ideas inverosímiles, pensamientos que normalmente no le inquietaban.

Dijo una vez:

—Mochuelo, ¿es posible que si cae una estrella de ésas no llegue nunca al fondo?

Daniel, el Mochuelo, miró a su amigo, sin comprenderle.

—No sé lo que me quieres decir —respondió.

El Moñigo luchaba con su deficiencia de expresión. Accionó repetidamente con las manos, y, al fin, dijo:

—Las estrellas están en el aire, ¿no es eso?

—Eso.

—Y la Tierra está en el aire también como otra estrella, ¿verdad? —añadió.

—Sí; al menos eso dice el maestro.

—Bueno, pues es lo que te digo. Si una estrella se cae y no choca con la Tierra ni con otra estrella, ¿no llega nunca al fondo? ¿Es que ese aire que las rodea no se acaba nunca?

Daniel, el Mochuelo, se quedó pensativo un instante. Empezaba a dominarle también a él un indefinible desasosiego cósmico. La voz surgió de su garganta indecisa y aguda como un lamento.

—Moñigo.

—¿Qué?

—No me hagas esas preguntas; me mareo.

—¿Te mareas o te asustas?

—Puede que las dos cosas —admitió.

Rió, entrecortadamente, el Moñigo.

—Voy a decirte una cosa —dijo luego.

—¿Qué?

—También a mí me dan miedo las estrellas y todas esas cosas que no se abarcan o no se acaban nunca. Pero no lo digas a nadie, ¿oyes? Por nada del mundo querría que se enterase de ello mi hermana Sara.

El Moñigo escogía siempre estos momentos de reposo solitario para sus confidencias. Las ingentes montañas, con sus recias crestas recortadas sobre el horizonte, imbuían al Moñigo una irritante impresión de insignificancia. Si la Sara, pensaba Daniel, el Mochuelo, conociera el flaco del Moñigo, podría, fácilmente, meterlo en un puño. Pero, naturalmente, por su parte, no lo sabría nunca. Sara era una muchacha antipática y cruel y Roque su mejor amigo. ¡Que adivinase ella el terror indefinible que al Moñigo le inspiraban las estrellas!"

Michael Ende: La historia interminable, página 10

2011-07-28T11:47:00.000+02:00

Las pasiones humanas son un misterio, y a los niños les pasa lo mismo que a los mayores. Los que se dejan llevar por ellas no pueden explicárselas, y los que no las han vivido no pueden comprenderlas. Hay hombres que se juegan la vida para subir a una montaña. Nadie, ni siquiera ellos, puede explicar realmente por qué. Otros se arruinan para conquistar el corazón de una persona que no quiere saber nada de ellos. Otros se destruyen a sí mismos por no saber resistir los placeres de la mesa... o de la botella. Algunos pierden cuanto tienen para ganar en un juego de azar, o lo sacrifican todo a una idea fija que jamás podrá realizarse. Unos cuantos creen que sólo serán felices en algún lugar distinto, y recorren el mundo durante toda su vida. Y unos pocos no descansan hasta que consiguen ser poderosos. En resumen: hay tantas pasiones distintas como hombres distintos hay.

La pasión de Bastián Baltasar Bux eran los libros. Quien no haya pasado nunca tardes enteras delante de un libro, con las orejas ardiéndole y el pelo caído por la cara, leyendo y leyendo, olvidado del mundo y sin darse cuenta de que tenía hambre o se estaba quedando helado...

Quien nunca haya leído en secreto a la luz de una linterna, bajo la manta, porque Papá o Mamá o alguna otra persona solícita le ha apagado la luz con el argumento bien intencionado de que tiene que dormir, porque mañana hay que levantarse tempranito...

Quien nunca haya llorado abierta o disimuladamente lágrimas amargas, porque una historia maravillosa acababa y había que decir adiós a personajes con los que había corrido tantas aventuras, a los que quería y admiraba, por los que había temido y rezado, y sin cuya compañía la vida le parecería vacía y sin sentido...

Quien no conozca todo eso por propia experiencia, no podrá comprender probablemente lo que Bastián hizo entonces.

Miró fijamente el título del libro y sintió frío y calor a un tiempo. Eso era, exactamente, lo que había soñado tan a menudo y lo que, desde que se había entregado a su pasión, venía deseando: ¡Una historia que no acabase nunca! ¡El libro de todos los libros!

Una excusa como otra cualquiera entre dos amigos cincuentones...

2011-07-27T11:22:00.000+02:00

... para mantener el contacto:

A través de correo electrónico, A le escribe a B el 25 de julio, día de Santiago Apóstol (y cierra España):

"Estoy pintando mi habitación. ¿Qué me llevo para escuchar entre brochazo y brochazo??? Hombre... He aquí unos tipos denominados Génesis..., y tengo bastante de ellos..., a por ellos. "Looking for Someone"..., navego por varios discos..., y de pronto me sorprendo con un tema..., "Squonk". Dejo de pintar, me siento en el suelo, enciendo un cigarro, me concentro en la canción y... ¿Quién es Mari Juani Squonk? ¿Qué tía merece llevar el apodo de tan sublime tema??? Te ruego me saques de la incertidumbre, que no me acuerdo. Tú sí te acordarás, ave rapaz, ¿no?"

Y vía mismo medio, B le responde a A el 27 de julio, día de Santa Natalia (pero no de todas las Natalias del mundo):

"Hola, buenos días, pintor que pintas con amor, estornino aceitunero tirando a lorito que habla en francés y con la edad se ha vuelto hinchable como aquel que llevaba sobre su hombro el inspector Clouseau (ciclo lingüístico cerrado).

A ver..., Mari Juani Squonk... Como a mí sí me funciona la neurona horizontal, te recuerdo:

Dícese de aquella mozuela, amiga de mi hermana Geno, que pasó una tarde-noche con nosotros en una fiesta de la casa vieja. Estábamos en segundo de facultad y ella en bup. Aquí, el buitre leonado (te aclaro que el adjetivo explicativo es por mi actual melena, de ahí el propósito del chiste) no tardó en planear concéntricamente alrededor de su futura presa. Y claro, sonó "Squonk" y bailamos (?) y me la llevé al limonero del patio... Salimos un par de semanas, vivía en las inmediaciones de la estación de trenes de San Bernardo y me llevó a la fiesta de su instituto. Besaba de maravilla y tenía las tetas duras y de cuarto y mitad cada una y un su culo blanco y redondo como una luna llena; de lo otro, en justicia y con sinceridad, desconozco peso y contenido.

Su nombre: Juana María Pérez Bobada (sic sic, no es broma).

Un abrazo y salud, siempre, y besos para la navarra y los dos sanfermineros.

P.D.: Ya que estás dando brochazos, esmérate con los filitos y no nos seas chapucerete; y de camino, poyá questás... dale un repasito a..."

Y todos tan contentos.

Rafael Adolfo Téllez Flores, de largo

2011-07-25T13:10:00.001+02:00

Aquí la reseña periodística sobre la publicación de su última obra.

Y aquí mismo lo que ya reproduje de él en esta rana.

Rafael Adolfo Téllez regresa a las librerías con ‘Los poemas de Joseph Uber’, editado por La Veleta

Que no

2011-07-21T10:51:00.004+02:00

No me fío de los abstemios que hacen gala permanente de su virtud. Los talibanes contratabaquistas me parecen rencorosos excesivos que abusan de su nuevo poder. Los vigoréxicos todos y las personas viboréxicas todas entran en la dimensión ilusoria de las bondades físicas y morales. Y de los yoístas del mundo propio como universo de particular interés para los demás, solo me atrevo a ejemplificar sus dichos y modos (yo me parece..., pues yo no me dice nadie..., que yo me molesta...), pero no a calificarlos por su temeraria y temible ignorancia. Tampoco me creo los cariño, los te quiero un huevo o un hígado de pato, los amiguito del alma, los lo nuestro es para siempre, los contigo pan y cebolla, porque son signos protocolizados, como los anteriores, de esta sociedad que ha de ser así para que funcione al gusto y compás de los que tienen el privilegio de ocupar los peldaños de arriba.

Y sé de lo que hablo. Pero lo que me exaspera, irrita y enfurece, a la chita callando, porque además de tímido soy bastante hipócrita, es que alguien, al saludarme como encontrado, bienvenido y bienhallado, me toque la cara con ambas manos, me dé unos cachetitos y encima no se desprenda de mí y me devuelva la integridad física de que se compone mi persona hasta que no termina el rocetón con unas amortiguadas palmaditas que descienden desde el cuello hasta la espalda.

Me gustaría ser entonces, cuando se diera la ocasión, granaíno de proa de la mala follá para decirle a la cara tócate la polla, nene, a ver si te la encuentras, o también, en el caso de que se atreviera además a preguntarme cómo te va la vida, para espetarle sí, hombre, sí, a ti te va a entretener tu puta madre.

Culito de rana

Tipología oscular

Geometría descriptiva y otras disciplinas afines

La muerte, el amor y la vida según Quino y Miguel Hernández

Reescritura del silogismo anterior

Silogismo de un modelo de hombre alto, atlético, guapo, inteligente, rico rico...

Lo que don Manuel le aconsejó a don Mariano con vistas al futuro

Presentación de LETRAS FLAMENCAS en febrero

Soneto contra-argumentativo de una esposa insatisfecha, puesta en mitología y aún algo enamorada

Soneto argumentativo de un pichafloja enamorado

Letras flamencas, Vela de Gavia, Siltolá

Explicación, felicitación, asunción

Manuel Vallejo, cantaor

La obra discográfica completa del gran Vallejo sale a la luz

Gramática científica, polvo en conserva, alfa y omega

Felices Fiestas

Hoy no es martes, sino Domingo

Retrato de Gustavo Adolfo Bécquer por Valeriano Bécquer, (colección Ibarra). Museo de Bellas Artes de Sevilla.

Veo, veo, ¿quién es?

Tonto de remate y algo más

San Juan de la Cruz

Dieciséis cabezones en Pascua

Quino, Quevedo y un recuerdo para una devota del segundo

Quino como San Restituto

Ya le van poniendo cara

Adivina adivinanza

Primeras pruebas de imprenta

Recuerdos de Moisés

Apócrifos anónimos

Sin clemencia

Primera persona del singular

Magna Antología del Cante Flamenco (portada)

Cantes flamencos derivados del fandango

Paráfrasis escocesa del microrrelato de don Julio Cortázar

Alberto el Grande

Cantes flamencos primitivos y derivados

Soleares

Diga 33

¿Por qué tendría que ir a votar?

1) La abstención no cuenta.

2) ¡Participa!

3) Si participas puedes quejarte.

4) Castígales con tu voto.

5) No pierdas la esperanza.

6) Recuérdales que estás ahí.

7) Otras opciones políticas.

8) Tu voto sí que vale.

9) Vota en blanco.

10) Democracia es participación.

Y ahora, diga 33, que es el gran día. Veintinueve. Oiga, le he pedido que diga treinta y tres. 29. Usted no se entera. Sí, sí que me entero, carajo.

Pasado reciente, presente continuo, futuro inmediato

Pasado por agua (y no es solo un huevo)

Luis Mateo Díez

Misiva

¡Cómo son!

Ya os contaré

Si me hubieras respondido, te habría escrito esto

Andalucía imparable

Psicorrespondencia

Ramito de flores

Cojones para filólogos y otros transeúntes

Letras flamencas en maquetación y agradecimiento

Praxis utilitaria y benefactora

Ernest Hemingway, El viejo [Santiago] y el mar, Spencer Tracy

Es mejor el truco del conejo en la chistera

Sobre el tiempo que nos queda

Consecutio temporum

Miguel Delibes, vivo siempre gracias, entre otras muchas, a El camino...

Michael Ende: La historia interminable, página 10

Una excusa como otra cualquiera entre dos amigos cincuentones...

Rafael Adolfo Téllez Flores, de largo

Que no